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La Coctelera

- Acordes

"La música es el verdadero lenguaje universal" (Carl Maria von Weber)

16 Septiembre 2009

- Muchachito Bombo Infierno: "Azul"

Brindo cuando estoy alegre
en el ambiente caliente.
Yo muevo la cola
como un pez en el agua
¡Ay!cuando estoy con mi gente.

Yo charlo, y constante humo
alimenta el ambiente
ya somos muchos
y estamos avenio
¡Ay!cuando estoy con mi gente.

Azul, que el cielo se ponga azul,
y llegue el dia con su luz
y me alegre yo de verte
Azul, y que la gente fume cu
y llegue el dia con su luz
y me enamore yo de verte.

Woooo azul,wooooo azul

Brindo en este mismo momento
en este mismo pensamiento
yo pienso en lo bueno
no pienso en lo malo
que tiene que seguir viniendo.

Sonríen las flores del campo
y me devuelven suspiros
no caigo en el carro de los señores,
yo pego un salto y me tiro.

Azul, que el cielo se ponga azul,
y llegue el dia con su luz
y me alegre yo de verte
Azul, y que la gente fume cu
y llegue el dia con su luz
y me enamore yo de verte.

Woooo,azul, woooo azul

Azul, azul

Azul, que el cielo se ponga azul
a ver si vienes que tu...
me gusta cuando vienes a verme

Woooo azul,woooo azul

Azul, y que la gente fume cu
que llegue el dia con su luz
y me enamore yo de verte.

Woooo azul,woooo azul

La maqui, maqui no puede parar
La máquina no puede estar pará.

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Sobre mí

- Canción -

"Sin música la vida sería un error"

(F. Nietzsche)

♪♫♪♫

"Por volver como eres; por volver como somos.
Por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos.
Por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas.
Por poner a los míos con un poco más de luz"

(Extremoduro: "Pedrá")

♪♫♪♫

B.B. King: "Blues Boys Tune"

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Music♪♫♪♫

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"Paisaje finlandés"

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(GABRIEL CELAYA)

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