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La Coctelera

- Acordes

"La música es el verdadero lenguaje universal" (Carl Maria von Weber)

11 Octubre 2009

- Barón Rojo: "Siempre estás allí"

Llegó el final, cesó el clamor,
la magia se desvaneció,
tus ojos siguen fijos sobre mí.

La fría luz de un pabellón
Sobre un mar de cristales rotos
y un náufrago se ahoga en un rincón.
Sí, mi hogar vuelve a ser
en cualquier lugar, cualquier hotel.
Dejo atrás la ciudad
dime tu ésta noche ¿a dónde irás?.

La actuación me hace vibrar
y el escenario es un volcán
que brama con sonido atronador.
Bañado por sudor y luz
te busco entre la multitud
porque yo se que siempre estás allí.

Y mi hogar vuelve a ser
en cualquier lugar, cualquier hotel.
Dejo atrás la ciudad
dime tu ésta noche ¿a dónde irás?.

Descenderás al reino de la oscuridad,
sigues buscando una "escalera al cielo".
Dime si habrá alguien que te espere
o solamente, mientras te duermes,
los ojos de tus héroes
te miran desde la pared.

Descenderás al reino de la oscuridad,
sigues buscando una "escalera al cielo".
Dime si habrá alguien que te espere
o solamente, mientras te duermes,
los ojos de tus héroes
te miran desde la pared.

Volvió el clamor, no habrá final,
la magia no se romperá.
Todo está bien si tú estás aquí,
Oooouuooooh, si tú estás aquí.

No habrá final, no habrá final
porque yo sé que siempre estás aquí
...
No habrá final porque yo sé
que siempre estás allí...

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Sobre mí

- Canción -

"Sin música la vida sería un error"

(F. Nietzsche)

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"Por volver como eres; por volver como somos.
Por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos.
Por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas.
Por poner a los míos con un poco más de luz"

(Extremoduro: "Pedrá")

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B.B. King: "Blues Boys Tune"

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Music♪♫♪♫

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"Paisaje finlandés"

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(GABRIEL CELAYA)

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