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La Coctelera

- Acordes

"La música es el verdadero lenguaje universal" (Carl Maria von Weber)

4 Noviembre 2009

- Manolo García: "Malva"

Malva, te quise tanto, Malva,
que da risa el pensarlo.
Malva, de amor lloré tanto
que podría caber en un saco de gatos.

Mis sueños son palomas mensajeras
que se pierden entre las antenas,
sobre la ciudad, y no vuelven jamás.
O regresan con una rama de olivo en el pico
y se quedan a esperar junto a algún portal.

Tus sueños son redes de pescador.
Cortinas sobre puertas encaladas
por un ribete azul -como tus ojeras-.
Malva por ellas supe,
Malva, que te estaba perdiendo.
Malva, te tuve tanto,
que podría caber en un saco lleno de gatos.

Los años que pasan sin ti son cerezas
de un cesto tejido de helechos.
Gorriones intrusos en un nido ajeno.
Y mi andar ya es tan lento,
que sólo te siento muy de vez en cuando,
un instante, en el vértigo de alguna canción.
Y sueño con redes de pescador.
Cortinas sobre puertas encaladas
con un ribete azul que son tus ojeras.
Malva. Por ellas supe, Malva,
que te estaba perdiendo. Malva, te tuve tanto
que podría caber en un saco de gatos.

Te lloré como para rebasar mares
Como para reflotar naves que serán sólo astillas
que descubrirán buscadores de pecios, tierra adentro.
En otras vidas, en otros mundos vestidos de siglos,
vestidos de asfalto sobre lechos marinos,
sobre caracolas fósiles y estelas en el siempre
y en el nunca de nuestro firmamento.

Malva,
por ti lloré tanto
que podría llenar un cestillo de esparto.

A  ti, Malva, por todo lo que hemos compartido: Tantas risas y tantas lágrimas, tantos sueños y tantas decepciones. Tantas personas que han merecido la pena y otras tantas que mejor sigan su camino sin tener que volver nunca más a cruzarnos con ellas en el trayecto de la vida. A ti, Malva, con tantos pájaros en la cabeza como yo, con tantos ideales  y otras tantas caídas. Con tantas tristezas rotas a veces por risas....

A ti, Malva: Gracias ;)

servido por cancion 2 comentarios compártelo

2 comentarios · Escribe aquí tu comentario

selenedenebulae

selenedenebulae dijo

Este hombre me encanta desde su época de Los Burros.

Muchos besos.

4 Noviembre 2009 | 10:21 PM

cancion

cancion dijo

A mí me gustan algunos temas y quizá, lo que más, su época en El último de la Fila. Un besote!

6 Noviembre 2009 | 02:57 PM

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Sobre mí

- Canción -

"Sin música la vida sería un error"

(F. Nietzsche)

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"Por volver como eres; por volver como somos.
Por la inmensa sonrisa de tus cansados ojos.
Por volver donde alguien te quiere sin que vuelvas.
Por poner a los míos con un poco más de luz"

(Extremoduro: "Pedrá")

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B.B. King: "Blues Boys Tune"

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Music♪♫♪♫

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"Paisaje finlandés"

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LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

(GABRIEL CELAYA)

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